No silêncio da impossibilidade reside a segurança dos corações.

"Este vai ser o meu último cigarro" - Pensava ela ao aceitar da mão dele o calor vicioso.

Os olhos já estavam cansados de se encontrar, e a cumplicidade já estava terminada.

Cuidaram bem um do outro, regaram-se de liquidos, cresceram de certezas e incertezas.

A garganta estava irritada, de tanto fumo branco, de tanto fumo negro.

Mas mesmo assim, pelo saborear do último cigarro.

Em nome do último perder de vista aquilo a que chamava passado.

E ao devolver-lhe o cigarro os dedos tocaram-se. E as mãos dele eram quentes, as mãos dela belas.

Ao olhá-lo levando à boca o tabaco, chupando o fumo, engolindo-o, ela perdia-se naquilo que havia sido dito.

Olhá-lo era divino.

Mas a sua imagem desaparecia sempre quando ela desaparecia, por entre linhas e caminhos tão distantes que nem o horizonte conseguia atingir.

Ele dá-lhe novamente o cigarro, quase terminado.

Ela sente a saliva na ponta.

Trava o fumo, como quem crava a alma de alguém na sua.

E agora a imagem que ele representa estava gravada na sua mente, agora já não sai.

Ele sorri.

"Este foi o meu último cigarro." - Pensa ela ao pressionar o resto de cinza.

Apaga a chama. Não fica nada. Agora é uma beata.

Dão por si, olhando para o cinzeiro.

Erguendo as cabeças incrédulos, olham-se triste e pausadamente.

Levantam-se e abraçam-se incansavelmente.

E nisto relembram-se com rapidez inigualavel das bocas, das peles, dos cabelos, do suor, do sémen, dos gritos, dos suspiros.

Como que em transe despertam.

E ele fica, na exactidão de mais uma noite perdida.

E ela vai, para mais um passeio à beira rio, onde já não se vê a lua.

A liberdade dispersa-se nos corações, e as mãos, as mãos já não existem.